Cela faisait 2 mois que j’étais portée disparue.
Mais en réalité, j’existais encore — quelque part entre la douleur, la solitude et le temps oublié. Lorsque l’explosion s’est produite, le monde a perdu sa voix. Il n’y eut ni cris ni fracas, seulement un vide sourd qui s’est refermé dans ma tête.
Quand j’ai repris connaissance, il n’y avait personne autour de moi. Les communications étaient coupées, mes jambes refusaient de bouger, et les appels à l’aide se sont rapidement perdus dans le lointain. Les secours pensaient que j’étais restée sous les décombres. En vérité, la déflagration m’avait projetée loin, dans une zone montagneuse oubliée, hors des cartes, sans route, sans signal, sans espoir.
Les jours passaient lentement.
Au début, j’attendais.
Puis je priais.
Puis je tentais simplement de survivre.
Les nuits étaient glaciales, le silence écrasant. Parfois, j’avais l’impression que si je parlais, je ne reconnaîtrais même plus ma propre voix.
Ce qui me maintenait en vie, c’était la mémoire.
L’odeur de la maison.
La chaleur des mains de ma mère.
Et Ace — mon berger allemand — qui accourait toujours vers moi dès que le portail s’ouvrait.
Ces souvenirs m’empêchaient d’abandonner.
À la maison, la vie continuait, mais vidée de sa lumière. Mes parents regardaient chaque jour la même photo. L’espoir s’éteignait, puis renaissait.
Ace, lui, n’avait pas changé. Chaque jour, il prenait mon vieux foulard, le respirait longuement, puis restait immobile au bord du jardin, tourné vers la même direction.
Un matin, il devint soudain agité. Il aboyait sans cesse, grattait la terre, tournait en rond. Puis il s’échappa du portail et s’élança vers la forêt. On tenta de l’arrêter — en vain. Sa course n’était ni paniquée ni hasardeuse. Elle était sûre.
Ma famille appela les secours, qui décidèrent de suivre le chien.
Ace avançait droit devant lui, comme s’il portait une carte gravée dans la mémoire. Il s’arrêtait parfois, flairait le sol, puis repartait aussitôt. La forêt devenait plus dense, les chemins disparaissaient, mais il ne déviait jamais.
Arrivé près d’une paroi rocheuse, il s’immobilisa.
Puis il se mit à aboyer — fort, profondément, avec une urgence déchirante. Ce n’était pas un aboiement de peur. C’était un appel.
Et à ce moment-là, les sauveteurs entendirent une respiration faible.
La mienne.
Quand ils me retrouvèrent, je pouvais à peine bouger. Mais j’étais vivante. Les médecins dirent que quelques jours de plus auraient suffi pour qu’il soit trop tard.
Lorsque j’ouvris les yeux à l’hôpital, la première chose que je vis fut une paire d’yeux bruns baignés de larmes. Ace avait posé sa tête sur ma main. Il tremblait — non de peur, mais d’un bonheur qu’il avait attendu pendant deux longs mois.
Je suis rentrée chez moi plusieurs semaines plus tard. Fragile, marquée de cicatrices, mais en vie.
Et le jour où le portail s’est rouvert, ce ne fut pas moi qui entrai la première…
ce fut Ace.
Il n’attendait plus.
Il avait trouvé.
On dit parfois que les miracles n’existent pas.
Mais moi, je connais la vérité.
Les miracles ont quatre pattes,
des yeux fidèles,
et un cœur qui ne cesse jamais d’attendre. Partagez vos ressentis en commentaires — cette histoire se vit mieux à plusieurs.
